Отправлено 14 April 2016 - 18:18
Один день из жизни цербера.
Будильник не сработал. Я проснулся от пинка цензора, судорожно останавил шатающуюся койку. Обе ноги болели в месте их начала. На языке был странный привкус. Сверху донёсся недовольный голос:"Не возись, сука." В тёмной псарне стояла вонь и было до невозможности душно. Вечный мрак, липкая потная теснота. Стараясь не терять время, я оделся и выбрался в подвальную бытовку.
Умылся мутной водой, из бочки для бескожих. Торопясь съел морковку и побежал на пост. Инкарн обматерил меня и сразу же скрылся в направлении ближайшего сортира. Я уселся в будке КПП и стал равнодушно смотреть на проходящих мимо мигрантов. После шести месяцев работы я перестал видеть смысл в ежедневной проверке их документов, и даже перспектива плети никак не мотивировала меня приступить к деятельности.
Просидел четыре часа, пересчитывая оставшиеся сигареты и думая, как бы растянуть их на день. Слушал радио: сквозь шипение и помехи еле слышно доносилась какая-то просьба о помощи. Тоскливо смотрел на огромную лужу через дорогу, по ней ползал одинокий Грага. Может быть, это тот самаый, из деревни, которго так грубо разработали рабочие? Хотя, хули ему здесь делать?
Псевдо-днём будильник опять опоздал. Закинул внутрь себя не успевший полностью окаменеть крекер. Побежал на пост. Подошел мигрант в робе, рот в говне. Не стал выпускать его. Мигрант долго вытирался, а когда всё-таки помыл пасть, заходя, и возвращаясь от торговца сфотографировал меня и сказал, что наложит порчу по фотографии. Я пожелал ему хорошего дня.
Три часа сна в сутки придают реальности какой-то меланхолично-заторможенный оттенок. Апатия и в мыслях только удовлетворение насущных нужд. Полностью пропадает чувство ответственности, наблюдаю за происходящим как-будто со стороны. Мейстер искал свой топор - назвал ему Ричарда Рихтера - тот не повёл и бровью, пошел ща досье.
Псевдо-вечером читал Лиама, засыпая каждые десять минут, но всё же осилил "Процесс". Столько гротеска. Всё же, многолетняя жизнь псом влияет на мировосприятие. Может, я тоже что-то напишу попозже? Хотя, скорее всего, меня зарежет какой-нибудь обкуренный армокодебил, избавив мир от ещё одного жалкого графомана. Лиам бы нахуй сдох во Враново. Определённо.
Сварил пакетик риса с дешёвыми сосисками. Подозреваю, что у них вообще нет срока годности, они должно быть вечные. Живу по красной цене. Авто-торгаш диктует мне мой нищебродский выбор. Ел в компании своих коллег по службе. Мы сгрудились за столом тесной шумной оравой, все в серо-буром, как бля в гор.Свете, или в параше. Заливал пикантные байки о своих сексуальных похождениях, в то же время вспоминая, как единственный раз поцеловался со служанкой на втором этаже трактира, перепив браги. Мне двадцать, и в представлении старых псов я просто обязан быть мегаальфачом, так что всеми силами стараюсь оправдывать их эфемерный образ.
Ночью сбился со счёта, открывая и закрывая ворота, пропуская мигрантов, глотая гниль и заполняя бесчисленные ведомости. Курил, глядел в пещеры и пытался найти хотя-бы одну ебучую искру света. Мечтал о своём родном техно-улье, как вернусь туда и набью пузо сойлентом по-обывательски.
Псевдо-день прожит, но солнце не уходит с вершины в даль.
Уйдёт ночь - уйдем и мы.
Хотя, есть авторы и посильней чем Лиам, бля.